en este mundo que es un psiquiátrico,
donde los cuerdos son los locos
y los locos son los normales.
El artista marginado
está desesperado.
Nadie entiende sus pinturas,
pues él carece de cordura.
Estoy atada de manos y pies,
en este mundo que está del revés,
donde el amor se esconde en una mano
mientras lo proclamas en vano.
El poeta sin escrituras
llora con amargura,
pues se ha quedado sin musa alguna
ya que todos padecen de cordura.
No estoy atada ni de manos ni de pies,
tal como lo ves,
no tengo cuerda alguna
ya que no padezco de cordura.
donde los cuerdos son los locos
y los locos son los normales.
El artista marginado
está desesperado.
Nadie entiende sus pinturas,
pues él carece de cordura.
Estoy atada de manos y pies,
en este mundo que está del revés,
donde el amor se esconde en una mano
mientras lo proclamas en vano.
El poeta sin escrituras
llora con amargura,
pues se ha quedado sin musa alguna
ya que todos padecen de cordura.
No estoy atada ni de manos ni de pies,
tal como lo ves,
no tengo cuerda alguna
ya que no padezco de cordura.
Esta entrada sí que me ha gustado :)
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